Hot Foot Powder

Las Seños con "el Games"

2009-11-15T13:10:00.003-06:00

Este viernes en el Ruta 61 tuvimos dos sets padrísimos con nuestro querido Games Holcombe. Recordamos temas que no tocabamos desde que dejo la banda hace 2 años.
Nos la pasamos bien nosotros y el público también

2009-11-04T09:05:00.001-06:00

El Perseguidor

2008-09-21T03:52:00.001-05:00

Julio Cortazar y Bird. ¿Qué más podría uno pedir?

Alonso Arreola

2007-09-10T11:59:00.000-05:00

Estuve ayer por la noche en el Teatro Metropólitan para disfrutar la música de mi amigo Alonso Arreola.
Desde que apareció en el escenario, acompañado de Chema, Jerry y Alex, Alonso se vio relajado y confiado de que iba a tener una gran actuación. Y así fue, se trató de una noche memorable. Todos entraron ataviados con unas camisetas anaranjadas —como si fueran la tripulación de un submarino atómico o una nave interestelar— para llevarnos, con su música, a un espacio diferente y provocador. El bajo, desde el centro del escenario, lanzó casi todo el tiempo una metralla de notas que dieron en el blanco, en la epidermis de todos los presentes. Las guitarras se portaron muy bien, mientras los tambores y platos de Chema dieron forma al piso sobre el que todas estas cosas sucedieron, piso que se elevó para proyectarse también como techo y paredes de un espacio donde el personaje principal siempre fue la precisión.
Daniel Zlotnik de Los Dorados y Jaime López se subieron al escenario para ponerle más bríos a uno de los mejores conciertos del año.

Gracias, mi buen Alonso.

Bill Evans-My Foolish Heart

2007-07-24T00:17:00.001-05:00

¿Qué disco llevaría a una isla desierta si sólo pudiera llevar uno?

Blues for Debby de Bill Evans.
¿Por qué? My Foolish Heart.

Buddy Guy

2006-05-30T18:57:00.002-05:00

¿Qué tal Buddy Guy? Me preguntaron mis amigos al salir del concierto que la estrella del blues dio el pasado viernes en el Teatro Metropólitan. Yo simplemente levante los hombros. ¿Cuántas veces habré puesto alguno de sus discos? ¿Cuánto tiempo habré dedicado a descifrar sus frases o a entender su elocuencia emocional? Buddy Guy es un capítulo fundamental del blues. Sus discos son una lección, no sólo de su estilo sino del género completo y sus presentaciones, casi siempre, un ejemplo de comunión con el público. ¿Por qué entonces mi insatisfacción después del concierto? En el blues, y en muchos otros géneros, son frecuentes los desplantes meta-musicales. Ejemplos sobran: T-Bone Walker con su guitarra en la espalda, Hendrix punteando con los dientes o quemando su stratocaster, el “paso de pato” de Chuck Berry, las convulsiones de Screamin’ Jay Hawkins, las llegadas de Albert Collins al escenario con su cable kilométrico, etc. Estos recursos —esenciales con frecuencia—son parte de un planteamiento muy amplio, en los que el teatro y la música se enlazan en beneficio de la comunicación con el auditorio. La clave está en la utilización de lo teatral para apuntalar lo musical, y no al revés, como pasa en el circo o en el cine, donde es la música la que tiene el papel de intensificar el fenómeno histriónico. Tal y como paso en este concierto. Me parece que durante su presentación, el maestro dedico más tiempo a satisfacer a una audiencia ávida por “Buddy Guy , la estrella” y poco interesada en “Buddy Guy, el músico”. La vez pasada —muchos afirmaban—, se bajo del escenario y anduvo tocando por todos lados”. “¡Que chido, ojalá lo vuelva a hacer, replicaban otros!”. Y así lo hizo, Buddy Guy dedico mucho tiempo a caminar con su guitarra por los dos niveles del teatro. “¿Dónde está, dónde está? “¡Arriba, está arriba! ¡Ya se subió, qué buena onda¡. Lo malo es que mientras, el maestro deambulaba sacando sonrisas de los presentes, sólo sacó notas huecas de su guitarra, puros lugares comunes. El artista mostro su blues en breves ocasiones: una, al inicio del concierto, cuando nos erizo la piel a todos con la primera nota de su voz; un par de veces más, al dialogar con su pianista; y casi, cuando mostro al público los estilos de B.B. King, Clapton y SRV. ¿Qué tal Buddy Guy? En el concierto del Metropolitan, terrible. Al día siguiente, en mi tocadiscos, soberbio.

Stratocaster

2006-03-06T18:49:00.000-06:00

Seis venas de metal.
Tres micrófonos ruidosos.
Venus masoquista,
con epidermis de madera

¿Afroamericano? ¿Euroamericano?

2006-02-27T16:34:00.000-06:00

Samuel Charters —uno de los estudiosos más prolíficos del blues— utiliza un termino inquietante en la nota inicial de uno de sus trabajos más conocidos: «Ya que el blues es un idioma musical afroamericano, —dice– es difícil transcribirlo al sistema euroamericano de escalas y valores rítmicos».
Es cierto, resulta difícil (algunos diríamos imposible) transcribir las melodías y los ritmos del blues a través del sistema de notación tradicional, pero a qué se refiere cuando dice «sistema euroamericano de escalas y valores rítmicos». El señor Charters —como todos en sus país— clasifica a los habitantes de Estados Unidos de América según su origen: afroamericanos a los que provienen de África y euroamericanos a los que provienen de Europa. Adjetivos peligrosos que desencadenan en graves errores. Como el de denominar al sistema tradicional de notación musical (netamente europeo) como euroamericano.

¿Se puede un palomazo, carnal?

2005-11-23T23:25:00.000-06:00

Toco en una banda y pocas cosas me producen más placer. Y es que tocar en una banda, con un concepto definido, con un camino trazado, con compañeros talentosos, resulta un privilegio. Subirse al escenario y tocar durante una hora un repertorio previamente calculado —no todos lo saben— es consecuencia de mucho trabajo. Y no me refiero solamente al tiempo invertido en los ensayos. Que cuatro personas logren hacer hablar a sus corazones es siempre el resultado de mucho años dedicados al desarrollo de un oficio.

¿A qué viene todo esto? A una suceso frecuente en el ambiente del blues en México. Está uno en el escenario, entregado en cuerpo y alma a lograr un puente emocional con el público, y aparece un personaje, generalmente armado con una armónica, a pedir un palomazo. ¿Entenderá cabalmente este señor lo que pide y, a veces, exige? ¿Pasará por su cabeza que pide demasiado? ¿Imaginan ustedes la reacción de un pintor si yo llegará a exigirle, con pincel en mano, mi derecho a realizar algunos trazos sobre su lienzo? ¿O si en un “pas de deuxe” en Bellas Artes, tocara yo el hombro del bailarín para que me cediera algunos compases con la dama?

Pues bueno, invitados el otro día —Las señoritas de Aviñón y Vieja Estación— a un festival de blues en Morelia (¡Ay, ciudad tan deliciosa!), fuimos abordados por este caballero que pedía “un palomazo”. Por las razones antes expuestas, ambas bandas dijimos no. Y es que ninguno de nosotros había escuchado antes a aquel señor. ¿Tocaría bien? ¿Habría química en el escenario? No teniamos ninguna intención de averiguarlo.

Lo inólito de esto vino después, en una agresiva reacción del soplador de armónicas, perdón por la expresión, pero al músico de verdad no lo hacen sus dedos o sus pulmones. El músico vive en su capacidad de comunicación. Un músico, toque blues, jazz, rock and roll o cumbias, nunca mendiga el escenario. Los artistas no piden, los artistas ganan sus espacios. Así que hoy, hago pública una declaración:

Así como en mi cama sólo me acompaña quien yo quiero, a mi escenario no se subirá jamás quien no me haya comprobado previamente sus credenciales y, lo más importante, que me apetezca.

Un caldo suculento

2005-10-13T13:09:00.000-05:00

El blues es un caldo sabroso que se cocina a fuego lento, que ha estado en el fogón durante todo un siglo y que se mantiene aún en cocimiento. Estados Unidos es su estufa principal, pero su influencia puede distinguirse en la música de todo el mundo. Sus ingredientes son variados: dos tradiciones musicales, la africana y la europea; el drama resultante del secuestro masivo más grande de la historia; dos concepciones religiosas (el Vudú y el cristianismo); la magia, la radio, la industria del disco, historias, mitos y el talento de músicos de todo el mundo.

La Prehistoría del Blues

2005-10-13T13:07:00.000-05:00

En las tierras descubiertas en 1492, Europa creyó encontrar el medio para hacer realidad un viejo sueño: Utopía. Un espejo en donde reflejarse, no como se es sino como se quiere ser. Tal es la razón de que los estadounidenses vivan aún persiguiendo la quimera: «el sueño americano», o «pesadilla americana» como Malcom X prefería llamarle. Los Estados Unidos son una nación compleja, contradictoria y violenta, en la que se oponen tradiciones distintas y en la que luchan visiones del mundo aparentemente irreconciliables: un monstruo de mil cabezas incapaz de mirarse en el espejo, porque cuando lo intenta se topa, miope, con una masa indescifrable o se encuentra, por narcisismo, con un ser inexistente. Estados Unidos de América es muchas américas, y su espíritu la suma violenta de muchos espíritus: anglosajones, germanos y escandinavos que recibió orgullosa; irlandeses, eslavos, latinos, griegos y armenios que tolera a disgusto; asiáticos, africanos y latinoamericanos que recibe avergonzada.
Para los esclavos negros de esta nación, el periodo comprendido entre 1619, año del primer desembarco de esclavos, y 1865, año de la abolición de la esclavitud, encarna un devenir inmóvil: un espacio de silencio que a nada precede y al que nada sigue; un presente amargo de doscientos cuarenta y seis años.
La vida de los negros estadounidenses comienza en la segunda mitad del siglo diecinueve. Los años de esclavitud, representan un fragmento de la prehistoria de América. Un momento que vincula a este grupo con su pasado africano, o que obliga a algunos al abandono total de sí mismos Los esclavos no participan en la sociedad que los subyuga, funcionan en ella como objetos, herramientas, extensiones mecánicas de una voluntad ajena.
Los «worksongs» de los esclavos (cantos con los que acompañaban sus labores), no alcanzan a constituirse como obras verdaderamente americanas; su forma los vincula con la tradición de los «griots» africanos, y dan testimonio del yugo que somete a quienes los cantan «un negro que canta es un negro bueno» aseguraba la los esclavistas. Lo mismo sucede con los «spiritals» (versión negra de los himnos protestantes europeos)….

Robert Johnson, un héroe americano.

2005-10-11T20:25:00.000-05:00

Antibon-Legba, quítame la barrera
¡Agwé! Papa Legba quita la barrera para que pueda pasar
Cuando regrese saludaré al loa
Vudú Legba, quitame la barrera
Y así podré regresar
ORACIÓN VUDÚ [1]

«Kill a mule, buy another. Kill a nigger, hire another.»
Todos lo saben, la libertad oficial obtenida por los negros de Norteamérica, al finalizar la guerra de sececión, no fue suficiente para transformar su vida. De hecho, su condición de libertos parecío reflejarse en la pérdida del nombre «esclavo» y la adquisición de un «derecho» para trasladarse, de una plantación a otra o dirigirse a las grandes ciudades del norte. La libertad de los esclavos recién liberados se expresa como libertad de movimiento. Surge así el «hobo», personaje, que al llevar hasta las últimas consecuencias este «privilegio», encuentra en el errar cotidiano una manera de vivir. Es por eso que en las canciones de los músicos de blues de la primera mitad del siglo XX (la mayoría «hobos» de buen linaje) encontramos el vocabulario de todo ser itinerante: norte, sur, este, oeste, camino, carretera, encrucijada, ferrocarril, autobús… «I got the key to the highway; I'm billed out and bound to go; got to leave here running; walking's got most too slow» [2] canta Big Bill Broonzy, exhibiendo su anuncio de partida como una posesión: «tengo la llave de la carretera». Sartre dice que la angustia es el sobrecogimiento que padece la conciencia al descubrirse libre, el malestar que surge ante la responsabilidad de elegir un porvenir (la libertad como fatalidad). La angustia de asumirse libres, fue a lo que los negros estadounidenses llamaron blues: «Well, the blues is a low-down achin' heart disease. Like consumption, killing me by degrees.» [3] Y es aquí donde el mito del negro que cambia su alma por œhabilidades musicales nos revela su sentido verdadero: el pacto de Robert Johnson en la encrucijada representa el enfrentamiento de un hombre libre consigo mismo, que al poner en la mesa pasado y presente, decide apoderarse de este último. Elige el camino de la creación artística, exactamente como lo hiciera otro exiliado, el Dedalus de James Joyce: «Bienvenida, oh vida! Salgo a buscar por millonésima vez la realidad de la experiencia y a forjar en la fragua de mi espíritu la conciencia increada de mi raza. [4]
El muchacho que llega a la encrucijada es un esclavo, un apátrida enajenado, que poco sabe de sí; el que la abandona, un hombre con proyecto, dispuesto a transformar su vida (a construirla) y «a forjar la conciencia increada de su raza», en una palabra: un artista.»

[1]
Antibon-Legba, remove the barrier for me,
Agwé!Papa Legba remove the barrier so I may pass through
When I come back I will salute the loa
Vodou Legba, remove the barrier for me
So that I may come back.
ORACIÓN VUDÚ
[2]
Tengo la llave de la carretera
Estoy listo para partir
Me voy a ir de aquí corriendo porque caminar es demasiado lento
BIG BILL BROONZY
[3]
Bien, el blues es un padecimiento vil y doloroso del corazón, que me aniquila paso a paso.
[4]
« Welcome, O life! I go to encounter for the millionth time the reality of experience and to forge in the smithy of my soul the uncreated conscience of my race.Mamá pone en orden mi ropa nueva de segunda mano. Reza -dice- para que, al vivir mi propia vida y lejos de mi hogar y mis amigos, pueda yo aprender lo que es el corazón, lo que puede sentir un corazón. Amén. Así sea. Escribe Stephen Dedalus en su diario, al final de A portrait of the Artist as a Young Man, la novela de James Joyce.

El talisman

2005-10-10T17:03:00.000-05:00

«I got my mojo working»
Muddy Waters

McKinley Morganfield camina sobre el camino lodoso, va bien vestido, con su guitarra en la mano, siete dólares en el bolsillo y un secreto colgado al cuello. No sabe que desde hace veinte minutos un hombre lo persigue, un tuerto de piel muy oscura, que lo observa agazapado detrás de un árbol. Cuando Mckinley entrá al «jook joint» —una casa de madera iluminada por dentro con lámparas de queroseno— el tuerto corre al camino, busca una huella del pie de McKinley. El tuerto recoge el lodo de la marca y lo vacía dentro de una botella de «hot foot powder», una esencia poderosísima de vegetales y minerales. Después entierra la botella y sonríe, ha envenenado el destino de Mckinley.

McKinley despliega, uno por uno, los naipes que agrupa entre sus manos: un as de corazones…, un rey de tréboles…, un tres de espadas…, otro as (ahora de diamantes)… y un diez de espadas. Su rostro permanece impasible, igual que el de sus tres compañeros de juego. Pone diez dólares sobre los cuarenta que ya descansan en la mesa. Dos jugadores abandonan la partida; pero el tuerto que está frente a él paga la apuesta. McKinley conserva los ases e intercambia el resto de las barajas. Su contrincante cambia una sola. Mckinley revisa los naipes nuevos: un tres de tréboles…, un rey de espadas…, y (gotas de sudor se hacen visibles en su frente) un as de corazones.
Mckinley recoge el dinero y abandona la mesa. Se encamina hacia una tarima improvisada. Cuando tomar su guitarra, una mujer grita.
Mientras Mckinley canta, la gente bebe y baila. Desde una esquina una mujer lo acaricia con la mirada, pero desde la otra, un tuerto lo mira incrédulo.
Mckinley lleva en el cuello un lazo del que pende una bolsita de franela roja, dentro de ella hay albahaca, una cola de ratón, un pedazo de naipe, polvo de corteza de coco, un hueso de gato negro, añil, un fragmento de cresta de gallo y raíz de dondiego. Su amuleto no sólo lo protege de accidentes y conjuros, le da suerte en el juego, fortuna con las mujeres y fortaleza sexual. Por siete dólares se lo preparó un Doctor de Clarksdale.

El pacto

2005-10-10T16:49:00.000-05:00

«El blues cae como granizo»
Robert Johnson

Al lado del río Mississippi, dos caminos que se cruzan rompen la monotonía de una planicie. Es una intersección de naturaleza tenue, tranquila, neutra durante el día; viscosa y lúgubre por la noche. Al ponerse el sol, la atmósfera del sitio se corrompe y una pestilencia se apodera del lugar. En la noche, en esa encrucijada Dios no existe.
Robert llegó a poco antes de las doce. Su propósito era pactar con lo sobrenatural y obtener el talento que la naturaleza le había negado. Robert era devoto de la música maldita y deseaba tocarla en la guitarra, como el viejo Charley Patton o como su amigo Willie Brown.
Robert pisaba una frontera sutil: la que separa el mundo de los vivos del de los muertos. Y aunque sus zapatos se apoyaban firmemente sobre el suelo, percibía que se trataba de una materia frágil, propensa a hundirse ante los deseos de pervertidos como él, ansiosos por deshacer lo que no debiera deshacerse. Robert podía adivinar el dolor de las almas que ardían bajo sus pies.
Tomó su guitarra y comenzó a tocar. Su cuerpo se separó del suelo, tal y como sucede a los «Root Doctors» en sus rituales de conjuro. Dambalah, el Rey Serpiente, surgió de la tierra justo debajo de él y se enroscó sobre su cuerpo. Al mismo tiempo apareció un hombre. Un negro enorme que se acercaba simultáneamente por los cuatro senderos. La serpiente, después de subir por las piernas y la cintura de Robert, asomó la cabeza por el cuello de la camisa. Incapaz de sentirla (como tampoco veía al negro ubicuo), Robert permanecía absorto en la contemplación de una realidad distinta y lejana. Un valle radiante, donde una estampida de gacelas asustaba a los pájaros que descansaban en las copas de los árboles, y en donde resonaba la música de muchos tambores. Visión transmitida desde Africa a través de las arterias atávicas de su memoria.
Entonces ocurrieron varias cosas. Un rayo de Luna cayó desde el cielo sobre la encrucijada; los cuatro demonios, al llegar al centro se fundieron en uno solo; y la serpiente, mordiendo al muchacho, lo hizo caer.
—¿Eres...? —preguntó.
—Legbá, sí. —contestó el negro. Alágbawana. Llevo conmigo las llaves de todos los caminos... Soy un punto intermedio, entre tú y la desgracia, entre tú y la felicidad.
Soltó una carcajada, y ante el muchacho aterrorizado le pidió a la serpiente que se convirtiera en silla, en una estilizada silla de madera. Estrelló contra el suelo una botella de whisky y en el cuello de vidrio introdujo el meñique izquierdo.
Legba le arrancó la guitarra de las manos al muchacho. Tensó las cuerdas, una por una, hasta obtener un acorde perfecto. Se sentó en la silla y comenzó a deslizar el tubo de vidrio sobre las cuerdas, lo hacía con la cadencia de una máquina de vapor o el ritmo de gotas de lluvia empecinadas.
«Me levanté esta mañana.
¡Ah!, y el blues caminaba como un hombre.
Me levanté esta mañana.
¡Ah!, y el blues caminaba como un hombre.
Blues acongojado dame tu mano derecha.» [4]
Legba no cantaba con una sola voz: eran distintos seres los que articulaban las palabras. Aceleraba y retardaba el tempo de acuerdo a una concepción personal, y absolutamente emocional de la métrica, subía y bajaba el brazo de la guitarra, su cabeza iba de atrás hacia delante, sus ojos quedaban por momentos en blanco, y su tronco contorsionándose salpicaba el sudor de su rostro.
La música cesó. Robert estaba demudado; con la mirada hundida en aquel rostro enorme.
—El trato es el siguiente —dijo Legba—: toma la guitarra y toca con ella lo que te dé la gana. Podrás hacerlo durante el resto de tu vida ya que tus dedos y tu cerebro serán un solo órgano. Tu influencia y fama trascenderán la muerte de tu cuerpo. A cambio, habrás de entregarme tu alma. El muchacho miró hacia el cielo. Exigía una señal en vano. No hay lugar más mudo que el Delta del Mississippi cuando el día muere.
Tomó la guitarra y un fuerte granizo comenzó a caer.
–¡Toca! —gritó Legba. ¡Canta! ¡Que el mundo te recordará siempre!
Legba se transformó en relámpago y desapareció llevándose la lluvia y toda señal de su visita.
Robert echó a andar, empapado y con la guitarra en la mano. Un perro negro salió de la oscuridad y comenzó a seguirlo. Ambos iban al norte, más allá del cruce de los dos caminos.